Пропал порыв изведанных страстей,
И новые не лучше и не хуже.
Налипла грязь прокуренных ночей
На наши покалеченные души.

Всё та же грязь.
	Но смятая постель
В который раз поправлена тобою,
И бесконечность этих двух недель
Мне почему-то кажется святою.